martes, 15 de junio de 2010

Fati

Los ojos grandes (bella), las cejas gruesas (fuerte), el cabello corto (alegre)...

Aquí estoy, escribiendo... Y lejos, en otra casa, está ella.

Las uñas coloreadas (original), la curva de la nariz (elegante), los labios entreabiertos (coqueta)...

Muchas veces la veo y me pregunto si sabe amar... Si apenas la conoces, si la ves de lejos, pareciera que vive sin complicaciones, que aún juega y ríe y actúa como niña, y, como niña, no sabe de dilemas de amor.

Los oídos que escuchan (amiga), las manos que pintan (creativa), los brazos suaves (apoyo)...

Pero si te adentras un poco en su mundo... Si platicas, si observas lo que fotografía, si te deja leer un poco de su eventual poesía... Entonces te das cuenta de que no es sólo una niña.

Ella es una mujer, que ha vivido, y ha sentido mucho más de lo que muchos hemos sentido

Ahora, como ayer, está creciendo... Y mañana, como hoy, será mujer fuerte y niña alegre, será caparazón que encierra un corazón que ha sido lastimado, remendado y enseñado a amar.

domingo, 13 de junio de 2010

Ideas autodestructivas


"They all deserve to die! (...)
Because in all of the whole human race,there are two kinds of men:
There's the one staying put in his proper place
And the one with his foot in the other ones face


No, we all deserve to die!
Even you, Mrs. Lovett, even I
Because the lives of the wicked should be made brief!
For the rest of us, death will be a relief
We all deserve to die! "

Un texto que nació en un no muy buen día...
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Suelo estar feliz...
Cuando estoy entre personas, en mis ojos no falta la sonrisa...

Pero de noches y a solas, a veces me recojo en mí misma; doblo todo lo que hay fuera y lo encierro en un lugar oscuro y frío. Descubro un pozo de melancolía y decido sumergirme en él, como flor que se cierra de noche y se abre al amanecer.
Tomo mis pensamientos más destructivos, y disfruto agujereando mi corazón. ¿Qué importa si sangro? ¿Qué importa si sufro? ¡Que corra la sangre fuera de mis venas, que cansada debe estar de dar vuelta tras vuelta!

Sí, sé estar triste y llorar de vez en cuando. Seguido pienso en morir y entonces grito, y maldigo, y dejo que todo se vista de negro y vino. Seguido me culpo, seguido los culpo a ellos, seguido nos culpo a todos por seguir viviendo.
Y entonces lloro y río, todo a un tiempo, y enloquezco, y olvido...
Porque, finalmente, estoy viva, soy humana, y como todos, me han condenado a sentir y a morir, ¿a quién le importa lo que yo quiera?.
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Ahora que lo leo me parece exagerado, y dudaba si publicarlo o no, pero bueno, ya ven lo que pasó.

viernes, 11 de junio de 2010

Sacrificio





Un texto escrito porque a veces, sería bueno leer el otro lado de los sucesos...
Estoy en contra de la violencia, pero a favor de entender lo que pasa. El texto no pretende justificar hechos, pero sí entender que la violencia que nos rodea, tiene raíces profundas y humanas.


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Yo estaba ahí de pie, indeciso... Y entonces el tiempo decidió por mí.

El ruido fue súbito y ensordecedor. El edificio se hizo fuego. Trozos de vidrio y cemento se estrellaron contra mi rostro, haciéndome sangrar. Eran sus besos, estoy seguro de ello.

Caí al suelo, y ya no supe más.


Todo empezó meses atrás, le habíamos declarado la guerra al sistema.

Hambre, frío, mentiras y pobreza... Ya teníamos bastante de todo aquello.

No fue difícil pensar en ellos como los cerdos que eran ¿Que morirían muchos? ¡Qué importaba! Muchos de los míos, (niños, estudiantes, mujeres, hombres fuertes e inteligentes...) morían a diario también, y no lo merecían.

Armé dos bombas con mis manos jóvenes y ansiosas, las metí en dos viejas motocicletas y las estacioné frente al edificio.


Ya me iba, cuando la vi a ella....
Ella, la chica que en una mirada, me mostró la belleza.
La conocía desde niño... Muchas tardes las pasé a su lado, sin besarla, sin tocarla siquiera, pero bebiendo todas sus ideas.
Por ella era yo consciente de la miseria de mi gente.

Quería correr, gritar, detener las máquinas que mis torpes manos habían armado, protegerla de todo daño. Entonces sonrió, y me saludó con la mano...

No, nunca la besé, pero sé que en cada rasguño de mi piel hay un trazo de sus labios, y sé que en esa sonrisa, en ese gesto con la mano, ya me había perdonado.

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Por favor, siéntanse libres para comentar

miércoles, 9 de junio de 2010

Pequeña historia

Estoy enamorada de mi profesor de español.
En realidad, hace tiempo que dejó de darme clases, pero aún lo recuerdo: Alto, elegante, siempre con el traje impecable y el cabello bien peinado. Pero quizá lo que más me llamaba la atención era que duarnte las primeras semanas de clase, nunca sacaba la mano del bolsillo del pantalón.
Uno de tantos días, mientras daba su clase, sacó el brazo y en vez de mano vimos un muñón.
Jamás nos contó la historia, ya nadie nunca le preguntó, pero eso sólo me hizo admirarlo aún más.
De pronto parecía que su traje, su peinado, su hermosa letra, la corbata bien anudada y todos los demás pequeños detalles que observábamos en él eran imposibles.
Esa tarde llegué a mi casa a intentar hacer todo lo que hacía normalmente, pero jugando a que me faltaba una mano. ¡Fue algo tan difícil! Terminé de desvestirme y ponerme la pijama una hora después de lo normal, pero no me rendí porque sabía que alguien más era capaz de hacerlo.
Después de ese día, todos en el salón le tomamos gran cariño, y para la graduación, él era invitado de honor.
El día de la fiesta llegué tarde. Entré y busqué a mis amigos. De fondo sonaba una hermosa canción de piano, y ya habían servido la cena. Después de saludarlos a todos, pregunté por mi maestro. Entonces, una de mis amigas me tomó de la mano y me llevó junto al piano.
Me quedé sin habla. Sentado en el banco estaba mi profesor de español, tocando con una mano y dando los acompañamientos con el muñón.
Salimos de vacaciones y no volví a saber de mi maestro, pero ahora estoy segura de que nada es imposible

Adaptación de una historia contada por una de las maestras de mi mamá.