Para variar, es sencillo and unthoughtful, to write just because. I just need to pulsar unas cuantas teclas y dejar que corra un río de letras. Es simple, and reckless.
Aunque nadie verá jamás this bunch of código binario, I'm allowed to write it et exprimer, comme-ci,  ce que je ne peux pas parler out loud.
Si tu veux, tu peux entrer chez moi et m'attendre lá. Ca n'est pas difficile. Tu as la clé (You've always had that key to my heart)
What'll happen when the prints you left in every path in my life start to fade? ¿Qué pasará cuando cambie los caminos que recorro, y los lugares que frecuento, y las sábanas de mi cama y la música de mi celular, y me deshaga de cada petit souvenir que j'ai de toi?
Porque ocurre que me duele más cuando no estás que cuando te recuerdo. You'd been in my life so deeply, you've touched every single and recóndito lugar de ella, que ahora, cuando de pronto dejo de sentirte, el frío y el vacío duelen más que el súbito recordarte.

En cuatro minutos pueden escribirse las más terribles confesiones.
Yo podría escribir, por ejemplo, que disfruto saberme deseada por alguien que no puede tenerme.
El control que me da algo como eso, es placentero y delicioso
En cuantro minutos podría intentar inventarme una excusa para eso, justificarlo plenamente, o rendirme ante el impulso y escribir dos notas apasionadas, para dos personas diferentes.
En cuatro minutos pueden tomarse las decisiones más impulsivas y decisivas.
Podría decidir girar la cabeza, tomar a ese chico del pelo, y besarlo como si no hubiera mañana
O correr a la dirección de mi escuela, renunciar a la carrera que estudio, y quizá (eso podría tomar unos cuántos minutos más) conseguirme un boleto de avión a quién sabe qué remoto país en África.
En cuatro minutos...
En vez de eso, he pasado cuatro minutos cometiendo la inofensiva barabaridad de manchar de negro un pedazo de pantalla blanca.

Empiezo a olvidar tu nombre...

Empiezo a olvidar tu nombre.
Lentamente, el ruido de la noche ocupa el espacio que el sonido de tu voz ocupaba en mi oído.

Pasé la noche de nuestro día viendo una película que me regaló él. Tú la pasaste trabajando doble turno en un empleo al que entraste (lo sé bien) pensando en nosotros.

Te estoy haciendo daño amor.

Lenta, muy lentamente, te estoy haciendo daño.

Una relación contingente

Un beso
Habría sido muy sencillo mover la mano un centímetro más allá de la taza de café que humeaba entre los dos.
Habría sido fácil rozar con mis dedos tu mano, y acercar tus labios a los míos, y cerrar por fin en un beso el espacio que hasta entonces nos separaba.
En un beso, habría sentido tu barba rubia rozando mi barbilla, y tu respiración..¿Cómo habría sido tu respiración? ¿Se habría acoplado al ritmo de la mía? ¿Reflejaría alguna pasión hasta entonces escondida?

(En un beso tendría la seguridad de que existes y de que existo, y de que existe ese espacio compartido en el que se igualan las extrañas ecuaciones con las que la Naturaleza nos creó)

...y mi mano en tu mejilla, y la tuya en mi espalda... Y la sensación de que la única piel que existe es la que se funde con la tuya...

En un beso le habría hecho cosquillas tu bigote a mi labio, y se habría hundido mi nariz en ese aroma tan tuyo que aún no descifro. (Porque tú hueles a algo que no conozco, a algo seductor, ligeramente amargo, incomprensiblemente prohibido...)

...mis ojos cerrados, y los tuyos... ¿Habrían buscado tus ojos claros a los míos? ¿Se habrían quedado cerrados, dándole más espacio al resto de los sentidos? ¿O los mantendrías entreabiertos, para mirar el frenesí de la carne, tan sugestivo cuando se besa a quien se desea, tan angustioso cuando se besa y no se ama...?

Queda la duda.

Pero si dudo, pregunto. ¿Qué tal si le preguntara a la vida?¿Qué tal si se lo preguntara a tus brazos, y a tus labios, y a tu espalda?
Podría dejar de inventar las escenas y correr a buscarte y saber, de cierto, a qué sabe besarte...

Un beso... Si pudiera tan sólo darte un beso, y luego borrarlo todo...
Un beso
Un beso

Y después la risa
Y después el llanto

Y luego el olvido y el silencio
Y luego el canto

Y al final la muerte, que, como siempre, me espera hasta que llegue.
Y al final la muerte.
Porque al final, tú lo sabes bien, está siempre la muerte.

En otra vida

Un texto hilado al calor de una de las conversaciones más placenteras que he tenido...
Para usted, señorita Lupe Silla, porque juntas nos inventamos esta historia que a ninguna pertenece.

________________________________________

Ayer nos volvimos a ver.
Lo digo así: "Nos volvimos a ver" porque estoy segura de que tus ojos morenos estuvieron a diario en mi vida alguna vez. Los conozco tanto que sé exactamente el color claro del que se visten cuando saludan al sol de frente, y veo, sin verla, la oscuridad seductora con la que ordenan, suavemente, que me quite la ropa.
Mientras caminábamos y me contabas de lo que hiciste ayer, tomé tu mano con la misma naturalidad con la que bebo de un vaso. Y es que, ¿de qué otra forma podría yo tomar la mano que me invitó a bailar por primera vez? ¿de qué otra forma podría dejar que mis dedos cosechen el aroma de tu piel, cuando ya sé, sin haberte olido aún, que hueles a manzana y miel? 

No escuchaba tus palabras. ¿Para qué escucharlas? Conozco, sin que me los dijeras, los caminos por los que transitas, porque los caminé yo a tu lado; Sé perfectamente que amas desayunar mango sentado a la orilla de la cama, que nunca estuviste contento con la carrera que estudiaste, y que crees que nada hay más sagrado que tres dedos desabrochando una blusa de algodón.

Hasta hace unos minutos, éramos perfectos extraños, y ahora sé, porque lo siento, que nos conocimos antes, mucho tiempo antes...

(Alguna vez, quizá, yo fui tu Don y tú mi querida, y salías corriendo al jardín de flores cada que escuchabas los cascos de mi caballo. O tal vez, fuiste tú un estudiante de la India en tierras inglesas, y yo una muchachita que tomaba té justo afuera de tu escuela…)

...sé que nos conocimos, y que nos amamos hasta la locura, hasta la plenitud, y que después... después nacimos a esta vida, donde hoy, sin quererlo, nos volvimos a encontrar.

Y así, andando, llegamos a un cruce de caminos. Ambos sabíamos que era tiempo de decir adiós.
Me abracé a ti, susurré en tu oído el nombre por el que te llamé tantas veces, y me dispuse a seguir caminando, sin ti, sin tus ojos, sin tus manos, sin tu piel, pero sabiéndome ahora dueña de una vida completa junto a ti.

¡Padre augusto,

conozco el nombre del extranjero!

¡Su nombre es... Amor!"

De la ópera "Turandot" de Puccini

Con "C" de Cuchara

En mi pelo la lluvia

En el pasto, tu infancia

En la columna una historia

En sus oídos nuestra risa

En las letras, nostalgia...

Todo cambia. Nosotros cambiamos también.

Ya no me reconozco. Ya no me encuentro entre ustedes.

Dejé de ser la que fui y ustedes, ustedes tampoco son los que fueron.

¿Nos atrevemos a reinventarnos? ¿A revivirnos? ¿A reconocer a un par de desconocidos?

Alguna vez, entre la lluvia, me atreví a llamarles amigos.